Jeanne Cherhal - L'an 40 -

Ne pas trop dévoiler d’emblée. D’abord, c’est le piano, compagnon attendu, qui nous guide dans un prélude donnant à l’ensemble son titre, L’An 40, et son thème — comment se situer dans la vie, quand on a depuis peu franchi la quarantaine. Cinq ans et demi déjà que Jeanne Cherhal n’avait pas sorti de disque. Ce sixième s’ouvre sur un titre sage, qui à la fois nous rassure (son toucher de piano, son écriture maligne, sa voix claire sont bien là) et nous inquiète : réussira-t-elle à grandir, en continuant de creuser le sillon d’un classicisme qu’elle affectionne ? Dès la deuxième chanson, l’entrée en jeu d’une chorale gospel et d’une rythmique très terrienne impose souffle et puissance. Et les suivantes ne font qu’accentuer cette sensation d’espace, nous entraînant dans un tourbillon de cuivres, des envolées de piano et de voix. Explosion sensorielle et sonore, un brin vintage, épique et magnétique : musicalement, cet album de Jeanne Cherhal est le plus ample de la rentrée française. Il est aussi comme un torrent, qui charrie ses cailloux plus ou moins lourds à porter : Cherhal chante les doutes s’emparant de l’esprit et du corps quand rien ne devrait les justifier (Fleur de peau, Le Feu aux joues), la conscience quasi chamanique des ancêtres (Racines d’or), l’ivresse de la grande ville (Fausse Parisienne), le feu de l’amour physique (Soixante-neuf, qui s’ajoute à de précédentes chansons érotiques), le souvenir entêtant d’un disparu (Ton souvenir me prend ce soir), le vertige de l’accouchement (César). De l’art de dire les autres à travers une expérience personnelle. En guise de clôture, la chanteuse ose même évoquer les obsèques de Jacques Higelin (Un adieu), façon pour elle de lui parler encore. Et pour ceux qui, comme nous, n’assistèrent pas à la cérémonie du Cirque d’hiver, de communier avec l’insondable sentiment de perte.Valérie Lehoux-